О грустном …
Золотая осень. Конец сентября. Парк. Полупустая прогулочная аллея. Редкие прохожие. Скамьи в изящном осеннем уборе. Шорох листвы под ногами.Полная идиллия. Неспешно прогуливаются двое: молодая мама и мальчик около двух лет. Он постоянно болтает на своём «малышкинском» языке. Ему все любопытно… -Мама! Почему столько « лиштиков»?- -Сынок …осень, сентябрь, они улетают…- -А куда они улетают?!- -Они просто кружатся и падают на земельку, на воду, на лавочки…- Начинается мелкий дождь. Мама заботливо натягивает малышу капюшон. -Смотри…дождик, ветер… продует, как-никак сентябрь.- Сын продолжает: -Мама? А почему «додик»?!- -Потому что тучки плачут. Они провожают лето. Птички кричат, улетают искать тепло, ветер кружится и дует, солнышко спряталось. Запомни…всё это осень…сентябрь…- -«Сентавр»- задумчиво повторяет малыш. В глубине аллеи на скамье мужчина не совсем опрятной наружности в изрядном подпитии вероятно «наслаждается» красками осени. Хотя…глаза полуприкрыты, на шапку и мокрые лацканы замусоленного пальто хаотично ложатся листья. В руке полупустая ёмкость. Издалека он напоминает какую-то странную скульптуру… -Мама, смотри… «сентавр!!!» -Да-да сентябрь - рассеянно повторяет мама, может даже чуть виновато...Она раскрывает зонтик, торопливо тянет сына к выходу из парка. «Сентавр» медленно заваливается на бок, и, как бы падая, неловко поджимает под себя ноги и укладывается на влажную скамью.
|