Это чувство рвёт на куски,
когда умираешь с тоски.
Хочешь рычать, хочешь выть,
кровь чью-то хочешь пролить.

Хочешь бежать и орать,
с корнями дубы вырывать.
И не в силах остановить
мысли, что жаждут крушить.

Это власть безответной любви,
она рвёт на куски изнутри.
Я бессилен пред чувством своим,
в одинокого пса обратим.

Вот такая вот штука любовь,
когда пробуждается вновь,
от того что остался один,
и желанной совсем нелюбим.