Из малой глубинки центральной России, Где звон колокольный над ширью полей, Где золото солнца расплавилось в сини, Явился поэт деревенский, Сергей.
Он пел о смешливых берёзках-невестах, О пышной черёмухе в снежном цвету, О запахах пряных в медовых подлесках, О дубе, что виден почти за версту,
О домике скромном в кудрявой сирени – Наличник резной, ситец штор за стеклом, Светло вспоминал он о девушке в белом, Беспечно запел о другой, в голубом.
В стихах его пахарь тащился за плугом И стройно шагали ряды косарей, Смешной жеребёнок носился по кругу И не было краше рязанских полей.
Здесь травы пахучей, кусты зеленее, А души людские щедры, глубоки. Куда там Европе с продажным елеем! Нет, Русь неподкупна в венце из тоски.
В охвате горластых, кровавых и страшных Несётся сквозь годы с величьем владык. В России порой одиноко, опасно, Но чист и прекрасен её свежий лик.
Он верил в её возрожденье и славу, Томился в Америке, чуждой ему, Мечтал о России – могучей державе, Тоску подавляя в крестьянском хлеву.
Россия, Россия! Как ты допустила, Что твой самый верный и нежный певец В гостинице грязной без воли, без силы Нашёл неприглядный и страшный конец?
Стряхнём неприятности, плечи расправим, Родит много новых поэтов земля, В их песнях навеки Россию восславим, Вот только рязанского нет соловья…
В саду полыхает рябина кострами, Весенним цветением стелется дым, И он, неподвластный суждениям бранным, Остался в столетьях всегда молодым.
|