Порою краше в гроб кладут,
Нить Ариадны рвётся,
Напиться – непосильный труд –
С поэзии колодца.

Луч света в тёмной полосе
Не остановит вьюгу.
Кровь, словно белка в колесе,
Проносится по кругу…

«Как голова моя болит! –
Стонал поэт с похмелья, -
Не узнаю свой внешний вид,
Вчерашнее веселье
Рассудку даром не прошло,
Тот вечер весь в тумане,
Нет, пьянка – всё же это зло,
Но я не на аркане
Брёл за бутылкой в магазин,
Чтобы развеять тучи,
Не покупал заморских вин,
Ведь водка греет лучше,
Особенно – на посошок,
Но хоть и рай приснится,
Не первой свежести стишок
Пылится на странице…

Верни ж мне, Муза, ямб, хорей
И дактиль с анапестом!
Я стану впредь к тебе добрей,
Знать буду своё место
В поэзии и брошу пить,
Из грязи прыгну в князи,
Чтоб не порвалась больше нить
С тобою нашей связи,
Метафор подари и тем,
Желания и веры,
Под солнцем места хватит всем –
Талантливым и серым.

Вариться в собственном соку
Нет больше уже мочи –
Так окрыли ж мою строку
Хоть на исходе ночи!»

Проходит в ожиданьи ночь
День пробегает новый,
А Муза не летит помочь
С поэта снять оковы…

Спешит на смену Новый год,
Но тучи всё грознее,
Тревожит душу небосвод,
И Муза не согреет.

Она теперь уже с другим,
Непьющим и кудрявым
Заводит творческий интим,
Любя, не ради славы…

Не будят рифмы уж давно
Сон старого поэта:
«Приятней посмотреть кино,
Чем сочинять куплеты.
Подходит творчества финал,
Грозя стать лишь обузой,
Зря, видно, душу обнажал
Перед предавшей Музой!»




© Copyright: Александр Коржавин, 2015
Свидетельство о публикации №115102209584