Опять стою на линии огня И очереди жду и в грудь, и в спину. И своего поста я не покину, Покуда смерть не заберёт меня.
Банально быть поэтом? Хорошо, Представьте путь, чтоб был прямей и круче, Что человека может сделать лучше, И с ним – всё человечество! Прошёл
Немало вёрст и троп лихих протопал, И видел смерть, и испытал любовь, Но средь афганских реющих орлов И средь Ромео, любящих до гроба,
Я не встречал доселе чести той, Чтоб быть пророком Божьих откровений! Ты просто не поэт, когда не гений. Всё, что не Богом послано, – отстой.
Как опознать отстой, не мне учить В державе гусляров и менестрелей. Попсовика от Данте отличить Способен и младенец в колыбели.
|