Ветер. Набережная. Август. В трёх шагах – осень стоит в подвенечном. Немного охры, бронзы и красного в омут заката бросает вечер.
Битым стеклом на смуглые камни падают волны, и с примесью лени тает в глазах зеркальная влага, в слух оседая ноктюрном Шопена.
Жжёной сиеной, умброй и охрой запад сквозит до последнего вздоха. Мокрая пыль поднимается в воздух и оседает в прокуренных лёгких.
Небо, развесив облачный холод, реет вдали обесточенным блеском. Окна горят ожиданием, но дом – это там, где оставил ты сердце.
|