А может, и правда, разбиться,
как лодка о кафельный быт?..
Любовь ничего не боится -
кастрюли, блины, профицит.
Такое нелёгкое дело –
"белить своего потолка",
до блеска, до писка, до мела,
как пальцем крутить у виска.
Проснуться? Вернуться? О, Боже!
Куда там! Зови – не зови!
Что пишут? Всё то же, всё то же...
О чистой и верной любви,
о мире, что вечно расколот,
а лучше бы, больше о том -
о вороне-ёжике. Город,
где есть такой "улицадом"...

У осени шапочка лисья,
а время идёт и идёт,
и скоро осыплются листья,
а там и опять Новый год...
Здесь рощи, и кущи, и тыщи,
и вещи, и мороси, и...
Здесь белый брутальный котище
обходит владенья свои,

по-прежнему машут и пляшут,
по-прежнему сеют и жнут,
а те, кто и вашим, и нашим,
по-прежнему ждут и не ждут.
Здесь линии ливней и будней,
асфальтовый «шинышуршат»
и как-то не стало безлюдней -
всё так же визжат, дребезжат...

Не то, чтобы, чётко и внятно,
но вроде никто не забыт...
Письмо? Пустячок, но приятно,
а город поймёт и простит.