Раньше были в нашем доме окна
Схожи… одинаково просты…
И стояли под филенками и в стеклах
На проёмах белые кресты.

С этажами ввысь они взлетали,
Словно, вырастая из земли,
Те – живые, без пластмасс и стали,
Что покой и душу берегли.

Защищали от ветров и пыли,
Нас с тобой ни разу не предав…
Мы за ними так века прожили…
Мы привыкли к окнам на крестах…

Я не знаю лучше или хуже,
Просто, изменился белый свет…
Нет… не стали наши окна Уже,
Но… крестов на окнах больше нет…

Взглядом поведя вдоль стен и крыши,
Я, с какой-то радостью в душе,
Потемневший крест забытый вижу
В окнах на четвертом этаже.

Чей-то, он ещё упрямо виснет,
Как отказ от пластиковых благ,
Будто, символ той, забытой жизни,
Или свыше, очерчЁнный знак…

И с каким-то чувством незнакомым,
Нежностью больным… я вспомнил те –
Старые оконные проёмы,
Что для нас распялись на кресте.