Небо ходит по крышам. Деревья разводят руками,
И под ноги роняют вчерашние мысли мои.
Будто осень однажды нарочно придумана нами,
Чтобы как-то загладить весенний щенячий наив.

Я тону в этой осени, словно в дешёвом портвейне,
Отложив на потом недописанный мной некролог.
Я шепчу ей на ухо, я каюсь в измене, в измене.
Осень гладит меня по лицу и щекочет висок.

И лукаво смеётся, и дело совсем не в погоде,
Разметавшей лохмотья весенних нелепых стихов.
Просто осень внезапно, но так пунктуально приходит!
Что, признаться, я к ней совершенно теперь не готов.

Мысли виснут на ветках, держась за незримые нити.
И сползают к земле заунывным, тягучим дождём.
Осень редко приносит счета – всё больше открытия.
Я целую тебя в тишину, по которой идём.