В чашке смесь коньяка и горячего крепкого чая — я сижу у окна и у жизни минуты краду. А за тонким стеклом, на ветру головою качая, белый саван плетёт хризантема в осеннем саду.
И летят лепестки под окно — и на сердце ложится то ли жизни тоска, то ли смерти невидимый лёд — будто светлые перья надежды усталая птица обронила на землю, внезапно подбитая влёт.
Может, это коньяк, и у глаз моих чёрные тени, только в этом цветке, что растёт молчаливо клонясь, я, невидимых пут, ощущаю тугое плетенье, умирающей осени белого цвета боязнь.
|