Есть неделя в году – что ни вечер, то праздничный вечер, Ханукия, как память о чуде, поставлена перед окном. От горящей свечи зажигаются новые свечи И звенящий сосуд наполняется новым вином.
Как и те восемь дней, когда яркое пламя не гасло, Освещая забрызганный кровью сражавшихся храм, И служили исправно остатки священного масла, А над храмом вставала победы заря по утрам,
От горящих свечей будет дом по-особому светел, И тревожные мысли улягутся тихой золой. Это мирный огонь – не огонь, уничтоживший штетл, Не огонь от хвостатой ракеты над мирной землей.
Так горите огни, ханукальные свечи трещите, Как трещали в печурках у прадедов наших дрова. Ты затеплишь свечу, я на чудом спасенном иврите Прочитаю молитву, не очень-то зная слова.
Но зато мне известно мое ханукальное чудо, Что мне хватит, пока я живу, до последнего дня Той же самой любви, находящейся в хрупком сосуде - В твоем трепетном сердце, которое любит меня.
|