Бьёт в борт бездарности волна, Над морем чайка реет… Никто не знает, чья вина - Что творчество бледнеет.
Муть поднимается со дна Вся в поисках удачи… «Россия вспрянет ото сна», Иль с Пушкиным заплачет?
Все в Лету классики ушли, Мат слышен на просторе Зло дьвол: «Как вас нае.ли!», Бог тихо: «I am sorry…» . Раз не сбылось красиво жить, Враждебный ветер веет, Народ пытается творить, Кто как пока умеет…
Все пишут, пишут, торопясь Заполнить "паутину"... Здесь рядом детский стих и грязь, Умельцы и кретины... И правдорубы, и вруны, Творят куплеты дружно, Несут к "парнасу" скакуны Всех нас. А это нужно?
Какой тут Бальмонт или Блок! Чем жить с другими дружно, Страдалец смотрит в потолок И морщит лоб натужно.. Бездарность лезет в Интернет, Скрипя пером, за «славой». Читателей давно уж нет – Творит «писатель» бравый …
Любой промолвит: «Сам, браток, Ты нас ничуть не лучше! Не Пушкин, Бальмонт и не Блок, Где ж твой язык могучий?»
На это нечего сказать, Четвёртым, жалко, не был, Но, почему б не помечтать Хоть в мыслях с ними мне бы.
Жизнь мчит быстрее скакуна, Считая дни рожденья, Придёт ли новая весна Культуры возрожденья?
© Copyright: Александр Коржавин, 2015 Свидетельство о публикации №115042600289
|