Друзья и недруги по школе
Во мне воспитывали волю
И кулаками, и кастетом…
А я при этом стал поэтом.

Лилась мелодия куда-то
С негромких струн певца Арбата,
А мне всегда хотелось битвы,
Мой слух был тонким, словно бритва,
И различал оттенки брани
Слезой и спазмами гортани.

Всегда ценил я мудрость слова,
Которое судьбы основа,
Когда поэты, словно маги,
Кладут его на лист бумаги.

Рождённый в недрах интеллекта,
Язык родного диалекта
Звучит то чисто, то с прононсом,
Всё время согреваем солнцем,
Передающийся наследно –
Не дать строке пропасть бесследно.