Знакомый дух ковыльной воли. Струится в высь родной простор. Белеют камни – пятна соли На пышном хлебе жёлтых гор.
И я – лишь малая частица Большого солнечного дня. Из-под небес степная птица Небрежно смотрит на меня.
Здесь с каждым вдохом крепнет голос, А в родниках – звон хрусталя. Люблю в степи я крепкий колос И кукурузные поля.
Но на полях душе не спится, Размаха мало средь полей. Ей нужно мчаться кобылицей Сарматских пламенных кровей,
Лететь на гриве суховея, За каждым взгорком все быстрей, В курганах, где пророс пыреем Извечный прах богатырей.
И, пропитавшись терпким духом, Владеть задором молодым!.. Покрыты степи будто пухом… И сквозь века – ковыльный дым…
|