Помнишь скрип шаткой стремянки, ведущей на старый чердак, где под утро темно и стыло? Пахнет лавандой, соломой и нафталином. И первый луч, источаемый из окна /тонкий и ломкий - натянутая струна/ , стелется к полу и вьётся волшебной пылью. Ткач доплетает вчерашнюю паутину. Город за стеклами жмурится ото сна. Так мы стояли - безмолвны и недвижимы, словно, у нас эта осень всего одна.
Помнишь дорогу из красного кирпича, молнией раненый кедр ещё прошлым летом? Я ловко прячу в широкий рукав конфету и /алле-оп!/ вынимаю из-за плеча. Ты этот фокус узнал, но смеёшься: "Ведьма, кара тебе - острие моего меча." ....Кедр превращался в труху. Мы взрослели. Время злее любого безликого палача.
Время научит готовить, стирать, лечить Время заставит без слёз хоронить любимых. Здесь невесомее боль, холоднее зИмы. Ведьме – протапливать печь и глотать ключи, Чтоб в её двери прохожие не входили. Лучше останься дорогой, стремянкой, пылью. Но не стучись.
|