Укутав в маски скорби лица,
Свечи затеплив огонёк,
Придут со мной друзья проститься,
Когда земной закончу срок.

И будут благостные речи –
Мол, неплохой он был поэт …
И поминальный будет вечер,
Неясный шум, неяркий свет.

Потом сутуля пьяно плечи,
Начнут читать свои стихи …
Но боль прощания не лечит
Молчащий рядом куст ольхи.

А мне привольно на погосте,
Осталась в прошлом суета …
И прилетят наутро в гости
Не строки, птицы … Маета

Над рифмой, образом не в силе
Настроить нужную струну …
Лишь куст ольхи моей могиле
Дарует благо – тишину.
* * * * *