Пропавшей дочери Ладе. Всё проходит на белом свете.
Ветер, жизни струну теребя,
Всё твердит и твердит мне об этом,
И всё плачут капли дождя.

Вот и кончился жизни праздник,
Сразу стало так мало света,
Хоть и снова июль – проказник
По лугам аукает где-то.

Небо хмурое, тучи чёрные,
И в полях кружат коршуны, вороны,
Плачет иволга, в колке скорбя,
Ну, а нам не хватает тебя…