Вариться в собственном соку –
Глупее нет на свете пытки,
Так существуют лишь улитки,
Да овощ, если он в рагу.

Всю жизнь пишу одну строку,
Слагаю подписи к открытке,
Где всё в пейзаже есть в избытке,
И где в убытке быть врагу.

Вот вспышка. Взрыв. Нагар и сажа…
Один щелчек – и нет пейзажа.
Остался только натюрморт.

Ошметки мяса, ноги, руки,
Глазницы, черные от скуки,
И – рваной дыркой – красный рот.

22.07.2014