Не скрипки рыдали, не лопались струны, Смычки не пронзали донецкий простор, Отряд ополченцев отчаянно юных Шел ночью на запад в секретный дозор.
Шел Пятый - хрипатый, весь жизнью помятый, Четвёртый - упёртый, Второй - заводной, Шел Третий, шептавший стихи, словно мантры, И Первый, что "Сокол" имел позывной.
От скрытого следа, бесшумного шага Всю ночь бесновались от злобы враги, И жгли их снаряды дома, как бумагу, А в храмах молились: "Господь, помоги!"
По взрытой дороге змеёй многотонной, Чуть утро умыло от спячки лицо, На город вдруг ринулась танков колонна, Ей путь преградила пятёрка бойцов.
Кровав и неравен был бой скоротечный, Уже четверых обнимала земля, Но Третий с живучестью не человечьей Всё бил, вызывая огонь на себя...
И лишь на закате комбат седовласый Пробился к своим, но бойцов уже нет, Есть только мобильник, дрожащий, напрасный, И в месиве поля пять порванных лент.
И намертво трубку он вдавливал в ухо На вой материнский из чрева земли, И страшно твердил отстранённо и сухо: "Был бой, все погибли, спасти не смогли..."
Где скрипки рыдают в России огромной, Есть кладбище с бедной могилой внутри, Там скрипка гранитная с надписью скромной: "Любимой дочурке, Бойцу №3".
|