Россия, бедная моя… Избушки ветхие, поля, Березы лом в иссохшей речке, И ты, родная, на крылечке Встречаешь, бабушка, меня.
Почти уснувшая заря, Твои ресницы серебря, Ныряет в бор, тоской разящий. Я еду в сизый дым чадящий, В закисший омут сентября.
Я въеду в город мне чужой, Где был посеян мой покой Давным-давно на ниве детства, Где жил со мною по соседству Мальчишка грязный и худой.
Я въеду в город мне родной. Там дом мой, сровненный с землей, Где я живу прошедшей жизнью, Где, умываясь, дед мой брызжет Из умывальника водой…
Чуть в небе теплится рассвет, Меня уже не встретит дед. Вокзал немой. Фасад в обновке. И от смертельной дозировки Погиб мальчишка. В двадцать лет.
Покорны все одной судьбе. Покоя семя даст побег – Я стану умной, чистой, доброй, Пройду сквозь своды глины мокрой, И я вернусь, вернусь к тебе. 1997
|