Я тот поэт чьё имя на заборе,
На стенах дома, лавочках аллей
Не впишет осень в праздничном уборе
С волнующей накидкою дождей.

Я тот поэт чьё слово может ранить,
Молчание выводит из себя,
Я чувствую себя порой как камень
Мёртволежащий поперёк ручья.

Я тот поэт чьё время пролетело
Охрипшим эхом в поисках любви
И может быть, меня напишут мелом
Заснеженные улицы Земли.

И пусть меня не встретят добрым словом
За строки, что не каждого проймут.
Я тот поэт, кого не будет много,
Но и не тот, которого не ждут.