Мне говорят, что смысла на пятак
и между строк он нецензурен,
что не рифмуется “пропах” с “трепак”,
а я не верю, как последний дурень.
Жму руку первым, не жалея сил,
прощайте, в жизни вам обязан многим.
Последних же остаться б попросил,
чтобы не быть безмерно одиноким.

Снег падал вверх, на звёзды, на Луну.
Поклявшись в дружбе творческой до гроба,
поэт в душе родился и уснул,
а первый стих лежал, как бомж в сугробе.
“Стране нужны герои! Дураков
рожают бабы!”, - не кричал, замёрз бы.
Cтих падал вверх, на перья облаков,
хрипел и плакали от смеха звёзды!

Cтихи слагаются, их смысл двояк,
метафорам и рифмам в строчке тесно.
Они не пьют вино, не пьют коньяк,
им истина на дне не интересна.
Мир рифм открыт любви, душою чист
и только слово открывает дверцу
туда, где падают стихи на лист,
но попадают, почему-то в сердце.

Снег падал вниз, на спины облаков.
Шагнул январским и волшебным утром
я в день ещё непрожитых веков,
цены моих стихов и смысла судный.