Мёртвые листья шуршат у порога.
Высохший ворох - ни мало, ни много.
Ветер вздохнул, и осыпалось лето
серым, скупым на подачки рассветом.

Всё, как всегда, второпях и не глядя -
залпом полчашки остывшего чая,
в угол задвинуть свои беспорядки,
вниз от дверей отсчитать восемь тактов

и провалиться - вот это упала -
даже успев рассовать по карманам
связку ключей и компактную пудру
в темный колодец осеннего утра.