У соловья весной
Вдруг голос потерялся.
Пищит, за чтобы он не брался.
Ему влюбленным петь,
А он сидит бобыль.
Не сказка это.
Это, к слову, быль.
Какие тут уж ноты,
Если голос сел.
А как он раньше
Эти песни пел.
Шаляпин рощиц и полей,
Наш первый голос, соловей.
Ему рукоплескали, пел на бис.
Он даже никогда не думал
Взглянуть вниз.
Там только те,
Кто в песнях не силён,
А он талантлив и умён.
А где же публика?
Внизу никто не ждёт.
Ведь тот, кто пел,
Уж больше не поёт.
А голос свой,
Он весь потратил зря.
Так чем же лучше,
Скажем воробья?
Ведь тот не песнями живёт,
Зерно своё не зря клюёт.