Стихи рождаются от потери,
От несчастной любви.
Когда открываются двери
И душу дыханье язвит.

Кто часто бродил перелеском
И в чащу вступал по ночам,
Бессмыслицы жизни отрезка
Не в силах сначала начать,

Тот знает: далёко-далёко,
В дали, где творение - вздох,
Над каждою пыльной дорогой
Горит огнеглавый цветок.

Его не раскусишь зубами
И мыслью его не поймёшь.
Он где-то в пространстве над нами
Бубнит золотистую дрожь.

Неверье его затыкает
В мгновенье за борт пиджака.
Стихи, они вновь улетают,
Куда не вступала нога...

Я знаю, я знаю, я знаю
Ты тоже всё носишься с ней,
Из счастья себя изымая,
С невидимой торбой своей.

Удачи тебе не желаю
И виттовой пляски в груди,
За всполохом ясного мая,
Гроза, что тебя поглотит.

Ведь дева ужасно ревнива,
Последнее - тоже её.
За каждым написанным дивом
Арктический холод и лёд.

Не мучьте себя понапрасну,
Живите и радуйтесь дню.
Поэзия - огненно-красный
Кошмар, что стремится к нулю.

Поэзия - это кожастый,
Сжигающий время дракон.
И жертвенных мыслей напрасных
Последний седой гарнизон.