|
|
Добавить сообщение
 |
От Геннадий Солодилов на: Моему критику. |
| | | О, юноша с горящим пылким взором,
Провозгласивший сам себя поэтом,
В своём мирке – закрытом, иллюзорном
Будь хоть царём, самим собой воспетым.
Я верю, что тебя в ночной тиши
Влечёт к бумаге зуд стихосложенья
И ты грызёшь стило, карандаши,
Душа душУ до головокруженья.
Но люди всё ещё не телепаты,
И, чтоб могли друг друга понимать
Язык им дан. Вот – русский. Он богатый.
Вручают нам его отец и мать.
И если ты своей души томленье,
Любовь иль гнёв, природы красоту,
Устал переживать один, келейно,
Ищи слова усердно, весь в поту.
С чего ты взял, что я, простой читатель,
Отнюдь не экстрасенс и не эмпат,
Обязан между строк с какой-то стати
Искать – чем ты, возможно, и богат?
Вот добывал когда-то Маяковский
Грамм радия из тысяч тонн руды
Копай и ты. Иль скажешь: «Не таковский!»?
Тогда напишешь груды ерунды.
Сей стих отвергнуть можешь, не читая.
Твори, как хочешь.
Текста запятая
| | | 18/05/2014 21:29 |
|
