А весна по прежнему пахнет сыростью и табаком,
Даже если уже не куришь три года, себя не чувствуешь дураком.
Всё равно этот запах тебе до боли знаком
И не важно, какая погода.

Стихи не пишешь, пока не заколет в груди.
Поиск счастья, как некий жизненный императив,
Не дает расслабляться, над ухом гудит
Гудком теплохода.

Застаревшую боль одевает как будто фасады в леса.
Убеждая, что черная - в общем-то, взлетная полоса.
Заставляет менять привычки и адреса,
Номера телефонов.

Выходишь в дорогу, безумие крепко зажав
В двух руках чтобы не расплескать, усмиряя свой собственный нрав,
Понимаешь только одно: тот кто счастлив, тот прав,
Без нолей и законов.