* * *
Я не умею любить понарошку,
Если люблю, то люблю до конца-
Сало люблю, обожаю окрошку,
Нежность питаю к бутылке винца.

* * *
У Луны своя задача,
Так несвойственная прочим-
Лика светлого не пряча,
Освещать нам сумрак ночи.

* * *
Вниманьем общим избалован,
Что пил, уже не помню, кстати,
На утро встал - весь пол об блёван,
А морда в праздничном салате.

* * *
Пуста бутыль и вымыты стаканы,
Жратвы в хибаре нету ни хрена,
От голода сбежали тараканы,
А вслед за ними "смылась" и жена.

* * *
Считал, что истина в вине,
Но выпив беленькой две сотки,
Вдруг, сразу стало ясно мне,
Что не в вине она, а в водке.



© Copyright: Анатолий Буров, 2014
Свидетельство о публикации №114013005858