С неславянской, с нездешнею «мордой лица» Проживаю в российской глубинке. И хоть родина это моя и отца, Всё равно я – «не наша скотинка».
Хоть на русском с рождения я говорю И другого, поверьте, не знаю, Но всё чаще косятся на «морду» мою Обыватели нашего края.
И однажды какой-то поганец, нахал Заявил, что пора в одночасье Мне убраться отсюда. «Настанет, – сказал, – Лишь тогда повсеместное счастье».
И никто ведь, поверьте, никто, ни один Не прервал то мерзейшее слово. Не сказал, не прервал его, не пристыдил. Отмолчался, мол что тут такого.
Я лет двадцать уже обучаю детей, В душах доброе вечное сею. Только видно, поганец славянских кровей Этим взрослым нужней и милее.
Но, похоже, плевать пятиклашкам моим На мою вот такую «нездешность», В людях ценят другое они, и засим До луны им нездешняя внешность.
Нет, по-счастью, «не наших скотинок» для них И без разницы цвет чьей-то кожи. Делят мир на «хороших» они и «плохих», Где значительно больше хороших.
И наверно пока не сплошное зеро В бытие перевёрнутом нашем, Если ценится дружба детьми. И добро. А кто прав – это время покажет.
|