Хочется ветра, или чего покрепче.
Пробивают нагретый воздух
молочные почки.
Господи, Господи, Ты ли это?
Подсохнет акрил зари,
проговорится тёплое небо,
и душа неслышно
скользнёт между строчек.
Щепка взгляда выцарапает, выстрадает
свой кусок хлеба –
крошки молочные света;
и вновь серой мышкой под наволочку тела,
до поры до времени
навёрстывать одиночество.
Господи, Господи,
полно смотреть в глаза –
невыносимо ярко –
невыносимо холодно
от собственной тени.
Полдень. Вербное Воскресение.
Сине-зелёная гамма безмолвия
тянется вдоль реки.
По-соседству – душа,
одна-одинёшенька,
прогорая хворостом
по-весеннему искренне,
испокон не ведая, что творит,
искрой вспыхивает со дна взгляда.
Какая же дурочка, Господи –
алмаз чистой воды.