На юру, на самой верхотуре,
Над селом несёт свои кресты,
Церковь старая, очаг былой культуры,
Божий храм, обитель чистоты.

И что силы есть, хотя и тоненько,
Ветхая, но всё-таки жива,
Молит Христа ради колоколенка
О спасенье мира и села.

А вокруг неё рябины рощицей,
То в фате, то кровью залиты,
А под ними ржавчиной топорщатся,
Старые отцовские кресты.

И село уже давно заброшено,
Из трёх сот лишь два двора живёт…
И взывает к Богу колоколенка,
И скорбит, и плачет, и поёт…