Одна, вечерний свет увял…
Из тени хмыкнет Блок усталый,
Что день не прожит, он – пропал…

Необъяснимый и беспалый
Всё шепчет мне: «Забудь… усни…
Уже успела ты немало…»

Мерцают дальние огни,
И слышен голос мудрой Анны:
«Верни… всё высшее верни…»

И нервно, сбивчиво, печально
Цветаева ей вторит: «Вздор!
Не спи! Живи в стихах! Реально!»

А вечер тих, и тёмен, скор.
Из груды туч не показавшись,
Свалилось солнце за бугор,

И даже ветер, наигравшись
С новорождённою листвой,
В углу забился, клубом сжавшись.

Не знаю, нужен ли покой…
И книги – множество, бессчётно…
Или мой путь совсем другой?

Без отдыха, серьёзно, плотно
Рождать слова, за звуком звук,
Чтоб день признали не бесплодным…

Легонько сердце: стук… стук… стук…
И вдруг взыграло, побежало!
Замкнулся обречённый круг.

И впилось сладко знаний жало,
И нерв болезненно стонал,
И рифмой строки заливало…

Не я сама – кто прежде знал
И зрил моё существованье,
Рыдал, ластился, и терзал,

И ждал, таившись, узнаванья
В логичной стройности стихов.
Смирилась… Приняла призванье…

Нет, поэтических богов
И робко не смогу коснуться.
Слова – из грёз моих и снов –

Освободившись, плавно льются
Тягуче, мягко и светло.
Искусство? Или … ремесло?


27.03.14