По мелколесью вьется колея. На колесе мелькают блики солнца. Бежит моя ль дорога, не моя - теперь гадать мне только остается.
Скрип колеса. Перепелиный крик. Весна кипит. Синеют незабудки. Со мною снова детство говорит, но нет плетня и нет собачьей будки.
А дом всё тот же. Дверью скрипнул мне, что далеко ушла моя дорога и почему-то даже по весне никто цветы черёмухи не трогал.
Колеса оставляют темный след - две черные полоски в разнотравье. Две метки: От и До - другого нет! И колею кривую не поправить.
Телега. Мелколесье. Колея. Синеют на лужайке незабудки. Моя ль дорога в детство? Да, моя! И ничего не изменилось будто.
|