Скрипач хмельной гонял смычок по струнам,
Вихор волос чуть прикрывал лицо;
Был поздний вечер в стылости угрюмой,
Стояли тихо зрители кольцом.
Забыла, что иду по переходу
Старинного земного городка,
Что наверху в бесчинстве непогода,
Дождём торгует ветер с молотка…
Мелодия лилась из лет далёких,
Рвалась слеза, то не её вина:
Тревожа память грустью нот высоких,
Скрипач творил! Спасибо, старина!
Монетный блеск в помятом шляпном круге
Рассыпать бы, в созвездья превратить…
Скрипач! Как был распят ты злым недугом,
Когда способен душу оживить?!