Осень мелкой монетой мне подает милостыню.
Я топчу это хрупкое золото, медь минорную.
И плачу над собой и над миром, так повелось издавна,
И бормочу какие-то слова и метафоры вздорные.
Я сложен, ибо я сложен из маленьких кирпичиков – отголосков чьих-то душ.
Мне миру нечего сказать, - он знает все и даже больше в два раза.
И я нестройно, сбивчиво и бессвязно играю меланхолично-тупой туш
И сам удивляюсь этому хаотичному подражанию алеоторическому джазу
Деревья шушукаются; им подавай сонаты,
Классически выстроенные представителями восемнадцатого века.
Я тоже так их любил когда-то…
Но ведь вкусы меняются у каждого человека
Убейте статистов во имя жизни героя.
Раздайте имущество покойных на перекрестках.
Гекзаметром измерьте площадь растерзанной Трои,
А потом пойте о синей выси и белых березках.
Пойте дружно и вместе
О том, что жизнь светла и чиста…
И я спою неведомую песню…
нечаянно…
с опавшего листа…