А Лондон – он совсем, как Петербург:
Здесь тот же дождь на улице осенней,
Огни реклам раздвинут ночи мглу,
А солнца луч все реже и бесценней.

Ползет вдоль Темзы полуночный флот,
Как по Неве проходят теплоходы,
Спит Королевства трудовой народ,
Как спят не королевские народы.

Луна плывет по Стренду, торопясь,
Где, покорясь Имперскому закону,
Львы разевают, устрашая, пасть,
Бдя от невзгоды Нельсона колонну.

А Лондон – он совсем, как Петербург:
Здесь тоже ветер дует с моря часто,
Но лишь никто не скажет тебе: «Друг»,
И так ничтожна вероятность Счастья…