Тревожный глаз следит из-за куста, Как я иду, об листья спотыкаясь, Как падает в озера высота, Об камыши волной рукоплескаясь.
А где-то жгут увядшую ботву, Землей холодной пахнут огороды В местах, где чебаком зовут плотву И шибко малочисленны народы.
Там Белая гора – не как Эльбрус, Там ночь светла. И на Луне нет пятен, А воздух – словно треснувший арбуз – До одуренья свеж и ароматен.
Там Обь-река качает берега Песчаные, с вкраплениями бронзы, А травы, что уложены в стога, Настороженные приходят нюхать козы.
Там глухари, садясь на гребни крыш, Ворчат себе под нос о чем-то глухо, (Бывает, сам с собою говоришь), Там о стекло убиться хочет муха,
А на окне давно поставлен крест. Им белый свет снаружи перечеркнут. И ветер в направлении зюйд-вест Несет листву и тучи галок черных.
Как там живут (не странно-ль ) без меня - Река, деревья, звери, птицы, люди? Когда весна, сосульками звеня, Когда зима скрипучая , в простуде?
А я – никак – вернуться! Ни ногой! Ни в отпуск на недельку, ни навечно В тот давний рай мой кровный, дорогой, В начало этой жизни быстротечной.
Пусть скажут:"Ностальгия – не ново! Примитивист, рисующий картинку! А смысл?" - Ну, нету смысла! Что с того? И жизнь, и смерть – секрет ли? – Не в новинку!
А память не посадишь под замок, Не скажешь: "Фу!" - Чтоб больше не скулила. Когда тебя берет за горло смог, И давит город:"Брат, а в чем же сила?"
О чем мой стих? Быть – может, о судьбе. Все хорошо. Я от тоски не вою. О ствол сосны – как-видно, не в себе – Упорно дятел бьется головою.
Тревожный глаз следит из-за куста, Как я иду, об листья спотыкаюсь. Жизнь не начнется с чистого листа. Хотя – не зарекаюсь. Кувыркаюсь. 23.12.2013.
|