Как Пикассо на старости чудил,
Так я стихи меж грядками ложил.
Порой,не дожидаясь вдохновенья,
Испытывал с процесса наслажденье.

А ты,мой брат,заумствовал и лгал.
И оттого венец себе сыскал
Из лести тех,кто высшего созданья,
Кричат,что удостоились вниманья.

И,зачастую,правы лишь в одном:
Что наш рассудок,вскормленный вином,
Устав во многом от недоуменья,
Преследует капризы настроенья.

И думая,что чьей-то головой,
Познавшей истину,он исцелился.
Увы,не ведая к чему стремился,
Живёт не покидая образ свой.

Так свет иной становится пятном.
И тот язык,который ныне учат,
Где суть заморская мурлычет и мяучит,
Нас не ведёт к источнику,домой.