Воет псина опять поутру –
не к добру это, не к добру!
Только к сердцу вот я не беру:
точно знаю, что вдруг не помру,
а продолжусь немного ещё.
Буду склизким я, как навощён.
Смерть, хоть ею я и не прощён,
не ухватит меня за плечо
и не ляпнет по шее меня
за мои постоянные «я».
И на всём протяжении дня
будет радость светиться моя,
что ещё я на свете живу,
что смотрю на цветы и траву,
что друзей к себе в гости зову,–
и всё это ещё наяву.