Печальные осенние пиры, Цвета пастелью тронутого ситца... Зеленый лист сентябрьской поры Готов к паденью, как самоубийца.
В готовности его к самоубийству - Предчувствие, что недошелестеть, Недошуршать. И грома первый выстрел Уже несет погибельную весть.
Но как прекрасен лиственный ковер, Который там, внизу, еще не соткан, А ткач уже готов, проворен, скор... А может быть случайная красотка
С мечтательными мягкими губами, Чутка, сентиментальна и капризна, Тот лист положит в книгу, как в гербарий, И обретет он вечность после жизни.
Когда-нибудь читатели-потомки, Старинный томик этот полистав, Посмотрят с грустью на рисунок тонкий Сто лет назад опавшего листа
|