В нагромажденьи ложных сплетен, в нелюбви,
В кошмарных страхах о войне с противной слизью,
Порой приятно врать, что прожитые дни,
Пустяк в сравнении с оставшеюся жизнью.

Никто не знает, что снесёт грядущий день,
Как о птенце в своём яйце не знает птица,
Или гроза о молнии, взорвавшей тень,
Не ведая, куда стреляет озорница.

И всякий раз, услышав грозовой бедлам,
Ты почему-то к непогоде отнесёшься
Так радостно, что не поймёшь порою сам,
Чему так весело, задорно вдруг смеёшься.