Сорок градусов капну в гортань,
Кверху жопой поставлю стакан,
Чешую рукава нюхану,
Поплыву, словно сом, на блесну.

И услышу вдогонку: „Матрос!
Целоваться умеешь взасос?
Иль не шаришь в любви ничего?“
Я её поцелую в плечо.

Прокурлычет призывно: „Ишо!
Мне с тобою, моряк,—хорошо!
А ты любишь меня или так?“
Я смущённо отвечу: „Никак!“

1959 г.