Не слыша дней галиматью И исписавшихся поэтов Тупые вздохи, к бытию Я подхожу ветхозаветно.
Не то чтоб сразу вырвать глаз И выбить зубы за насилье Над бедной Музой, но Парнас Не место для котов базильо.
И человеческой строке Не дотянуться до вершины, Так что же тут сказать про тех, Что преступленье совершили?
Экстаз даёт не мухомор, Не ЛСД, не ломкость крыши... Поэт - костёр и атанор, А не серозно-гнойный прыщик.
Не член СП, что слаб и вял, Чья смерть эпохи не означит, Сороковаттный чей накал Осветит разве моль на даче.
Пусть в Переделкино друзья Поют трутовнику осанну, А я гоняю обезьян Литературных тряпкой ссаной.
Увы, иначе и нельзя, На бабах выдохлось искусство, И в даль небесную скользя, - Оставь во мгле земные чувства.
И третьесортное ситро, И новомодные турниры, И весь законченный дурдом, Что хоть сейчас иди, минируй.
И поджигай, и уходи, И уноси крыла подальше От шутовских идиотий, От расплождающейся фальши.
От аксельбантов и чинов, Ассоциального достатка, Туда, где ждёт нас отчий кров И строгость высшего порядка.
Туда, где Бог над тишиной, И награждает вера слухом, Где светит атриум иной, Нераспылённой сферы духа...
|