Есть люди чёрные душою, Не различающие цвет: Всё серой мрачной пеленою Покрыто сплошь – другого нет…
Ему, бесспорно, непонятен Весёлый добрый оптимист, Со зла от глупых светлых пятен Он яростно марает лист,
Пронзает всех колючим глазом, И брызжет едкою слюной, И наслаждается от казни, Придуманной над добротой;
Он подтасовывает факты, Не дрогнув, подливает яд, С нечеловеческою страстью На подлость тратит свой талант.
Быть может, он в уединенье Покинут близкими людьми И злобствует «без вдохновенья, Без слёз, без жизни, без любви»?
Его не спас ни «призрак бледный», Ни «гений чистой красоты» - Ему досталось неизменно Искать лишь низкие черты.
Нет низости? Так это мелочь – Он сам её изобретёт С самоуверенностью вечной И тут же грязью обольёт.
Чуть недовидит, недослышит, Не понимает что-то… Но Он, словно выстрелит, напишет Вот это самое … оно…
Сварливый, желчный, раздражённый, Неадекватный и больной, Скорей, неудовлетворённый, Швыряет скверной простотой…
Мне жаль его, на удивленье. Пусть у него «воскреснут вновь И Божество, и вдохновенье, И жизнь, и слёзы, и любовь»…
Может, тогда он станет другим?
|