Ушел стихотворец…, но льётся Солнце,
И в Землю не целит звезда Полынь.
Замерли в зале друзья-стихотворцы
Мрачной стеной панихидных твердынь.

И самые умные неопалимым
Глаголом пронзали сердца горячо,
И та, для которой он слыл любимым,
Всё плакала тихо в чужое плечо.

Читали его и себя венчали,
Проклятья скупой посылая судьбе,
И друг, что о друге скорбел вначале,
После всегда скорбел о себе.

И только светлый гений незримый
Был в обществе мертвых стихов немым,
И чашу небес проносил он мимо
Уст каждого, кто не целован им.

А в двери стучали пришлые люди,
Хмельной саранчой заслоняя свет:
«Все выжрут, и пойла опять не будет!» -
«А что там?» - «Да помер какой-то ПАЕТ…»

И только в утлом и бедном храме,
В глаза Богоматери слёзно глядя,
Сто дней отмаливать старенькой маме
Грехи и стихи своего дитя.