Там не бывает звонких вёсен.
Там день безлик и безголосен.
Там, средь скрипучих старых сосен,
Гуляет осень.

Там, где-то с краю, скособочен,
Стоит домишко, ветхий очень:
Заброшен, крепко заколочен
И пуст. А впрочем...

В его стенАх, под серой крышей,
Душа притихла – тише мыши –
Почти слепа, почти не слышит,
Но всё же дышит!

Свернулась в крохотный комочек
Среди хламья, забытых прочих
Вещей. Тоскует днём и ночью
И кровоточит.

И ждёт того (прилежно, свято!),
Кто здесь её забыл халатно:
Что он придёт за ней когда-то
Забрать обратно.

И ждёт, как верный пёс на страже...
Ведь ей никто-никто и не скажет:
Не жди. Хозяин о пропаже
Не помнит даже!

Май 2013 г.