НА ЮБИЛЕЙ СЕБЕ, ЛЮБИМОЙ

Тяжёлыми гирями падает время,
У Б-га, в руках, моей жизни исход,
И с каждым прибавленным,
прожитым годом,
Остаток стремится к нулю, как итог…
И годы свистят у виска, словно пули,
А пуля шальная – смертельный исход,
Но Б-женька, вновь, подключает Фортуну,
И пули летят: недолёт, перелёт.
И я уже годы, давно, не считаю,
Что толку считать, если их – целый лес!
Я всё понимаю, и я – принимаю
Свой возраст, как царский подарок Небес…