Пропавший за морем не гранд, не пан и не изыканный патриций. Он просто чечевичный эмигрант, уехал за бесплатной чечевицей.
Он получил свой суп, ему подали, таким как он, там часто подают, ведь там, в заморской этой дали, таких жалеют и всегда нальют.
Но вот беда, налить то наливают, но к хлебу с маслом соли не дают, вот и приходится такому эмигранту без соли жить, какой уж тут уют...
Вот так и тянутся дни пресной этой жизни, а так ведь хочется соленого поесть, и вкус похлебки уж не кажется небесным и разочарований уж не счесть...
|