Посв. Инне Труфановой ))) *** Бродяга-март дрожащею рукою Коснется нежно телеграфных струн, Безумно очарованный тобою, Начнет свою неверную игру.
Да только, соблазнившийся рассветом, Он много выпил теплого дождя, Он фатом был, шутом, а не поэтом, И вот теперь фальшивит, уходя.
Он фрак надел, а ветер треплет фалды, Ах, Боже мой, он так неловок, груб, Не слышен из-за джаза на мансардах Под саксофоны водосточных труб.
Но все ж поет он, страстно, увлеченно, Хоть жалок стих и нервно сбоит ритм, Его ругают с каждого балкона, Но Бог сейчас в душе наверно с ним.
Возьми гитару, проводи бродягу, Повеселись над бедным чудаком, Ну, а когда все гости спать прилягут, Поплачь о нем тихонечко, тайком. 25.03.13
|