Дождь безжалостно бьет в лицо,
зонт промокший летит из рук,
над Садовым висит Кольцом
сине-красный, размытый круг.

Войско острых, стучащих капель
гасит проблески желтых фар,
очумевший от пробок транспорт.
накрывает попоной хмарь.

***

В этом марте дождями щедром
странной жаждой бульвар томим.
Бесконечная дробь по нервам
больно бьет, не признав своим.

В этой пробке с сырым названьем
наша жизни второпях плывет,
написать ли Творцу посланье,
предъявляя бульвару счет.